东柏堂廊下灯火摇曳，暖光漫过石阶，碎成满地鎏金。

元玉仪一身紫裙独坐栏边，指尖漫捻琴弦，曲调闲散。

脚步声自回廊尽头传来，她抬眸，余音轻颤。

四目相撞。

高澄大步上前一把将她拥进怀里，铠甲的铁片硌得她颊骨发寒。

她被抱得太紧，几乎喘不过气，却没有挣，手慢慢攀上他后背，攥住他披风边缘，像出征前那个清晨她攥紧被角的样子。

“我回来了。”高澄的声音闷在她鬓发间，混着风沙与铁血的寒气。

她没有说话，只是把他抱得更紧。

高澄越过她的肩头，目光落在那张琴上。

“再给我唱一曲吧。”

“哪首。”

“初见时那首。”

元玉仪手指搭上琴弦。第一个音落下时，高澄背倚廊柱，缓缓阖上双目。

柔光覆上他褪去桀骜的眉眼，只剩一片沉敛。

他看见了洧水河畔，那些被推下水的人。他没有叫停。

琴声潺潺。堰合拢的那个傍晚，他转身走下堤岸，每一步都陷进泥里，他没有回头。

“生民百遗一，念之断人肠。”

元玉仪唱到这一句时声音轻下去，抬眼看高澄。 侧脸平静，垂在身侧的手却指节泛白。

她从未见过他这样——往日他总闲散地斜倚榻，漫转酒盏，嗤笑百官迂腐怯懦；而今却静倚灯影，檐下灯火勾勒他利落如裁的轮廓，不知在想什么。

曲终。她任由余音在弦间缓缓消散。

高澄开口时声音很轻：“我在洧水河畔，把一些人推进了水里。堰合拢了，仗打赢了。他们死了。”

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